Archive for the ‘LLANTO DE MI SANGRE’ Category

 

“Uno llega a ser grande por lo que lee y no po...

“Uno llega a ser grande por lo que lee y no por lo que escribe.” Jorge Luis Borges (Photo credit: Antonio Marín Segovia)

 

LLANTO DE MI SANGRE

Con el movimiento peristáltico de mis
  huesos
voy rodando
por polvorientas sendas matinales,
voy clavando las uñas
en los troncos de los cipreses
y a las derrotadas flores
les arranco el polen
testigo de violentas fecundaciones,
les arranco la vida
cercenando pétalos
con forma de cabezas
y gritan sus sexos femeninos
la cópula perdida de las abejas.

 
Y sigo rodando,
perdiendo mis costillas en la arena
donde niños hemipléjicos
matan cangrejos de una sola pinza,
donde seniles ejecutivos
cambian sus dientes
por collares de perlas.

 
Mis huesos ya no tienen
el movimiento del mar
es el llanto final de mi sangre
O la total deserción de la existencia.

 

 

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 aceras

ACERAS

Cuando las aceras pierdan su ritmo
y tengan mujeres cojas sobre la espalda,
cuando los hombres vistan con chistera sus
                                        vicios
y coman hojas de Virginia enlatadas,
preguntaré a los árboles
porqué el verano tiene balcones en sus ramas
y venden sombra a los perros,
a los profanadores de la escarcha,
porqué hay abortos
en el vientre de las ciudades
indagaré a las matronas
con collares de perlas.

 
También a los viejos ermitaños de la plaza
que beben vino en compañía de las hormigas,
también a ellos pediré
el silencio de su moneda,
la contracción clandestina de una ceja.

 
preguntaré a todos
por el destino efímero de los zapatos
que desgastan su boca
mordiendo tobillos infantiles
y persiguen muchachas de blonda en las aceras.

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Español: Óleo sobre Lienzo, 100 x 80cm Colecci...

Español: Óleo sobre Lienzo, 100 x 80cm Colección privada. (Photo credit: Wikipedia)

 

NOCHE SEXUAL

Hay noches que desnudan sus senos en mi ventana,
que me arrojan pijamas sexuales
                       con olor de escarcha
y acarician mi vientre con su terciopelo,
persiguen en mi barba
la batalla amarilla de los besos cómplices,
las calles angostas de mis pies.

 
      Soy entonces
el animal posesivo del viento,
el gutural esclavo de sus muslos de marfil,
me levanto con arcadas de placer en las manos
y recorro las estrellas clavadas en su espalda,
el firmamento de sus senos.

 
Esas noches tienen la mirada impúber
y las caderas anchas de las matronas,
persiguen a sus amantes por tragaluces púrpuras,
con eructos de vino y carmín.

 
Esas noches con matriz cálida
que aprisionan entre sus piernas las alas rotas de un colibrí,
tienen los dientes blancos del deseo
y ocultan en el rostro una enorme cicatriz.

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Aragón celebra San Jorge

Aragón celebra San Jorge (Photo credit: Gobierno de Aragón)

6 DE MAYO, SAN JORGE

Digo sobre reptiles arrugados,
sobre marchitas pieles pintadas de colorete,
sobre tardes de cáscara y grosería
que en los estantes se difuminan,
si,
  sobre ellas escupo como Blas de Otero
“contra el suelo y esos poetas de corbata cursi”.
Siento las papilas de esa gente grotesca
como una mano de agónica desnudez,
siento su repulsiva baba, hipócrita,
cebarse en mis ojos
               empapando la frente de mentira.

 
Veo a esas damas de gris
que pueblan butacas como tumbas,
veo sus pechos atravesados por alfileres
donde penden arañas con miedo en los ojos,
las veo aposentadas
donde duermen hombres con difteria
                      en los párpados
aferradas a la posición de los privilegios.
Santoral de intrigas y favores.

 
Caminamos en un cieno verdoso
          de esputos y zancadillas,
de labios blandiendo su garra
contra héroes vencidos y en desuso,
amordazados por la invalidez de nuestras
                                 manos.

 
Un ojo moribundo llorara la confabulación
                         de las estrellas
mientras unos folios que ya no respiran
tienen la tristeza próxima de las palabras.

 
Pero yo reclamo mi derecho a maldecir,
a no subyugarme con sonrisas fatuas,
a caminar en el viscoso abrazo de la lengua.

 
Tal vez decida renunciar
               al trópico de las sienes,
  a la angustiosa soledad de la luna,
al otoño vagabundo de mi pecho.

 Quizá no sea más que una máscara
             de rencor desteñido,
pero no por eso
dejaré de escupir sobre sus dedos.

 

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Serpiente - II

Serpiente – II (Photo credit: edans)

 

SUEÑO CON SERPIENTES (sobre una canción de Silvio Rodríguez)

Yo sé que a veces transportamos cargas
que se hunden en lo amargo de la lengua
que el tétanos de sus espinas
paraliza la función más clara,
la verdad más aparente.

 
Me acusa el tiempo
y una de sus saetas clava la sombra
que cubre un terreno amargo,
clava un Cristo mitad cruz,
mitad dolor, mitad poseía.

 
Sé también que nos coronamos de sangre
                        y no de espinas,
que lavamos un folio de vergüenza
en la vigésima caída del párpado,
en la circuncisión de las uñas.

 
Sé también algunas cosas más de labios
                       como almohadas,
de gatos ojunos,
de simiente de amistad que cubre el lecho
donde duerme la vida,
             la muerte o el silencio,
detrás de una piel acuarelable.

 

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Torre de la Iglesia de la Magdalena (Zaragoza,...

Torre de la Iglesia de la Magdalena (Zaragoza, España) (Photo credit: Wikipedia)

LAS CAMPANAS

Las campanas traen olor a orondas viudas,
a viejas de negros corsés
con un anillo desflorado entre los dientes,
a amantes jóvenes que violan ventanas
    con los senos
y traen un pez difunto con flores de ceniza
    en las escamas.

 
Las campanas suenan en el dedo mudéjar
    de la noche
y largos mordiscos de bayoneta
indagan el costado de la Luna
¡ Que se despierte!
Gritan
¡ Que se despierte!
Y no saben
que esta envuelto entre la orina.

 

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Taco del tiempo

Taco del tiempo (Photo credit: Wikipedia)

DESPUÉS DEL TIEMPO CUMPLIDO

Es lento el llanto de un niño ahogado,
que infantiles sus labios
que negros y alados
sus dedos buscan asirse a mi cabello,
niño de marfil nocturno,
tus lagrimas son hilachas
que silban al viento su vejez.

 
Llora con el tul de una bailarina,
con un beso atravesado en la garganta
porque eres el triste muerto,
el que exhibe sus pecados como un tropel
       de viejas furcias,
niño de agua y polvo, llora lejos,
el baile húmedo se aleja de ti
y se acorta el sendero de los días.

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