Archive for the ‘DESMEMORIAS’ Category

DETALLES

Cristo de La Expiración-blog

 

Después de las extraordinarias horas vividas junto a mis hermanos y hermanas, en el varal del Cristo de la Expiración en el misterio de la 7ª Palabra, me seria fácil y comprensible caer en la tentación de magnificar los momentos vividos, pero los que me conocen bien ya saben que suelo ser parco en halagos y trato de ser ecuánime con mis sentimientos.

Este Viernes Santo ha sido diferente por muchas cosas, detalles, pequeños acontecimientos que para algunas personas no tendrán importancia pero para mi, esos detalles son los que marcan la diferencia y dignos de reseñar.

Este humilde cargador, que portó la peana sobre sus hombros durante once años, desde la primera salida hasta la decisión de dejarla para que gente más joven tuviera la satisfacción de cargar con el Cristo de Las Siete Palabras, se encontraba en esa situación en la que el corazón te llora sin saber porqué, sentía la tristeza de no llevar a Jesús sobre los hombros, de no sentir su peso en mi interior. Pero hoy, he revivido multiplicado hasta el infinito la sensación de esa primera salida con la peana. He sentido la comunión de todos sus portadores y portadoras, detalle también importante en una cofradía con mujeres, esas hermanas Piluca, Maria, Inma, que han soportado el mismo peso que nosotros con los ojos brillantes de amor hacia El.

Ese silencio en los varales esperando la orden del gran capataz Iker, corazón grande y verde que nos ha aglutinado a todos con inmensa paciencia y con su saber hacer, y el cariño repartido por José Luis hacia todos los portadores. Esos detalles, esos pequeños detalles que hacían a un hermano ponerse de puntillas cuando no tocaba el varal en los cambios de altura, esas lágrimas que he visto correr por debajo de nuestros terceroles negros y que alguno se limpiaba con disimulo.

Detalles, simples detalles que hablan por si solos de la grandeza de este grupo. De sus corazones vibrantes de amor hacia El.

Como decía la canción de esta mañana en los oficios:

“Yo a tu lado he caminado,

junto a ti yo siempre he ido,

aún a veces te he cargado.

Yo he sido tu mejor amigo”

Terminare diciendo gracias, gracias por llenar ese hueco que había en mi pecho, gracias por compartir vuestro precioso amor conmigo, gracias por ser hermanos de Las Siete Palabras y llevar al Cristo de la Expiracion en el corazón y sobre los hombros.

 

 

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EXPLOTACION

“El tiempo de vivir es para todos breve e irreparable”

Es la frase que escribió Publio Virgilio Marone el poeta Romano nacido el 15 de octubre de 70 a.C. en la región X, Mantua actual Lombardia Italiana.

El autor de la Eneida no podía estar más acertado en sus palabras, en estos tiempos actuales en los que la vida de un recién nacido no vale nada y tiene que ser rescatada de cloacas y sumideros, donde los padres queman a sus hijos hasta reducirlos a polvo o existen fabricas de bebes donde adolescentes embarazadas son retenidas a la fuerza para extraer a sus hijos y posteriormente venderlos al mejor postor, es el momento de pararse a pensar si esta sociedad que hemos creado entre todos tiene salvación o remedio, como dijo Virgilio, la vida es breve e irreparable y algunos se afanan en hacérsela más breve a otros para beneficio propio.

Coincidiendo con el día mundial contra el trabajo infantil, saltan a las noticias los cuarenta y siete niños rescatados de una fabrica donde eran miserablemente explotados en Thankot, Nepal. Niños que mueren acarreando ladrillos que superan su peso o picando piedra en la India para la construcción de carreteras todos menores de catorce años, otros muchos en América Latina, vinculados al narcotráfico o a los conflictos armados, o en Delhi mendigando y vendiendo sus órganos en el mercado negro.

La crisis económica no puede ser excusa para que esos más de cien millones de niños pobres que existen en América Latina no se salven de esa vida breve e irreparable que ha producido la muerte en estos últimos diez años a más de 120.000 de ellos.

La OIT Organización Internacional del Trabajo, da cifras que producen verdadero terror, 215 millones de niños trabajan en todo el mundo, 115 millones en trabajos verdaderamente peligrosos que no les dejará alcanzar la edad adulta.

En África  más de la mitad de los niños que nacen no figuran en ningún registro de población lo que los convierte en victimas perfectas para la explotación laboral y sexual. Son los llamados “niños invisibles” condenados a morir cuando nacen.

Tenemos que hacer pequeñas cosas que estén al alcance de nuestras posibilidades para intentar paliar esta vergüenza de la que todos somos culpables en mayor o menor medida, la explotación sexual turística, la pornografía infantil, la esclavitud a la que son sometidos por grandes marcas de calzado y ropa en sus fabricas clandestinas o no, pequeños gestos que ayuden a que su tiempo de vivir no sea breve e irreparable.

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EL TIEMPO

Clepsidra II

Clepsidra II (Photo credit: sporras)

El tiempo es muy lento para los que esperan, muy rápido para los que temen, muy largo para los que sufren, muy corto para los que gozan; pero para quienes aman, el tiempo es eternidad. (William Shakespeare)

 

El tiempo, esa clepsidra que jamás desemboca en el mar, ese río que se remansa entre los cuerpos como meandros y nos empuja a su fondo, ahogando en el pasado presente de ayer, con su frío abrazo rojo, todos los minutos que hemos ido recolectando entre los dientes.

Es un viaje de piernas largas, de abrazos incompletos, donde una mano de afiladas puntas sujeta con violencia el timón de la tristeza para no zozobrar en las aguas del desencanto.

Vienen caminando hacia mi las lluvias de este verano sonámbulo que traen disueltas en sus charcos, lunas blancas repetidas hasta el infinito bajo mis pasos, la oscuridad, mujer siempre hermosa que se cubre los ojos, se viste de gasa azul para engañar a la noche nadando entre las aguas de este río, océano implacable, que se traga la belleza de su color vomitando olas de espuma blanca, residuos de la tormenta que deja aparcados en los embarcaderos jirones de amor como botes varados con grietas en las costillas, tiempo de herrumbre y madera podrida que el río lame con su lengua cuarteada de años.

Hace mucho tiempo que mi cuerpo no viaja por su boca, tanto tiempo que no se contar los años, nostalgia de singladuras veloces cuando un minuto nos ocupaba toda la vida.

El tiempo es el cauce de un río seco de corazones, un estío de embarcaciones abandonadas.

 

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“AMIGOS”

Hora de soledad.....

Hora de soledad….. (Photo credit: Canariensis2)

 

Hay días que son esclavos de mi necedad, y afirmo esto porque hoy ha sido uno de esos días que revientan hacia adentro sacándome toda la tristeza a flor de piel, tristeza que amarga por saber que en el fondo uno ha ido a buscarla abriendo las solapas de su pecho sin proteger el corazón.

“Amigos” encomillados que pasean delante de mi su sonrisa postiza, la de quedar bien, como arlequines en un teatro de sueños. Hoy los he mirado directamente a los ojos, preguntándome por sus agrestes semblantes, por el viento callado que trae la tarde y he comprendido porqué enmudecen los versos en la boca, justo en la última silaba que pronunciamos.

Estos días, siento que llevo en mi la herencia de los poetas suicidas y no me consuela ese viento esta soledad que nace en mis lacrimales como presagio de las palabras que siempre quedan por decir. Soy esclavo de todas las respuestas que no he dado, de todas las preguntas que resisto a formularme, como un cangrejo huyo hacia atrás para no enfrentarme a esa realidad que se materializa justo antes de encender un cigarrillo y que se refleja en sus rostros al desaparecer entre la gente de esta ciudad que nos habita.

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UN PEDACITO DE INVIERNO

Un minuto de lluvia.

Un minuto de lluvia. (Photo credit: Zenete)

La lluvia me ha sorprendido percutiendo el cristal de mi ventana con fuerza, estaba intentando escribir unas líneas para la presentación de un libro y me he dado cuenta de repente, como si de una revelación espiritual se tratara, que el invierno despierta en mi la sensación de vivir, de emprender nuevos proyectos que me niegan los otros ciclos de temperaturas más estivales.

Mis manos, repentinamente se han quedado mudas, aisladas en este tiempo que se resiste a ser verano incipiente o primavera lánguida, se han quedado sin voz tratando de acariciar recuerdos que un día fueron alegres y que ahora les queda solamente esa tristeza melancólica que siempre poseen los recuerdos.

Mis manos, a pesar de este clima veleta y descontrolado, siempre tratan de escribir una nota que palíe los días huérfanos, de canícula, que aún me quedan por vivir, trazan los signos discontinuos de una pasión arraigada que me es arrebatada por la transición monótona de las estaciones. Ellas saben de caricias no cumplidas e insisten en desgranar sus notas machaconamente sobre el papel, como la lluvia que marca el ritmo de la pluma, melodía insensata, tratando de poseer todas las palabras, todos los verbos conjugados en pretérito imperfecto.

El verano por fin me alcanzará, me derribara con su marchita oleada de aniversarios, secando mis lagrimas y mi boca, prometiéndome con el susurro de sus noches largas, un otoño de cálidos besos donde apaciguar esa tristeza que me come por dentro.

Tal vez con el paso del tiempo, todos los días puedan ser un pedacito de invierno.

 

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LAS LÁGRIMAS DEL CIELO

Escapando de la lluvia

Escapando de la lluvia (Photo credit: machbel)

 

Siento como la lluvia penetra empapando los corazones y apaga los cirios que gimen sin quererlo lágrimas de cera, gotean los sentidos en un compás de tristeza mansamente contenida, la plaza es un solitario charco reflejo de mudéjares alturas donde La Dolorosa Madre no encontrará a su Hijo caminando hacia el Calvario.

Los parches guardan un tenso silencio, solo las baquetas de la lluvia tocan sobre su piel la marcha de las soledades, el redoble de un miércoles de pasión y de congoja, los pies desandan la ruta de las profundas orillas.

La lluvia sumerge a la noche apagando las estrellas y no suenan las matracas cruzando el Puente de Piedra.

La luna alumbra la plaza y llora la piedra barroca salitre de sus heridas mientras las campanas callan, es noche de despedidas.

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CALLES DE MI PASIÓN

Español: Cofrades tocando el tambor en la Sema...

Español: Cofrades tocando el tambor en la Semana Santa de Zaragoza. (Photo credit: Wikipedia)

Hoy he llorado, tal vez no debiera preguntarme porqué, quizás estaba un poco más sensible este año al acompañar la Entrada de Jesús en Jerusalén o porque sólo siento que al comenzar esta ruta de larguísimos senderos, epicentro del alma donde mira Dios, como un verso moribundo comienza a terminarse esta oración entre oraciones, esta semana de Pasión.

Hoy he llorado mientras mis ojos buscaban instantes que inmortalizar y os he reconocido.

Reconozco esos rostros alegres que año tras año regresan a mi con el estruendo de los bombos y el repicar de tambores, regresan trayendo con ellos el olor a incienso y el sonido de las palabras en una saeta.

Reconozco esos ojos que a través del objetivo de mi cámara contemplo extasiarse en la mirada de Maria Santísima del Dulce Nombre o se cierran en una oración velada al paso de Jesús Nazareno o el Cristo de Las Siete Palabras.

Reconozco esos abrazos fraternales, que compensan su ausencia en el tiempo, durando unos segundos más por estar impregnados de sentimiento cofrade y en los que sientes los latidos del corazón hermano. Reconozco que en el templo de mi pecho esas sensaciones me hacen más feliz, me hacen bien y quisiera poder llorar como Nuestra Señora de las Lágrimas manteniendo en el rostro esos diamantes que fluyen de sus lacrimales.

Os reconozco a pesar de vuestras mucetas y terceroles, reconozco el paso acompasado de mis hermanos los costaleros y cargadores el grito fervoroso de esa trabajadera cuando sube al cielo y esas manos que sustentan las luces que alumbran nuestra oscuridad, os reconozco y soy uno más de vosotros transitando las calles, buscando las huellas que me acerquen un poco más a El.

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