Archive for 30 junio 2013

paloma blanca

paloma blanca (Photo credit: jmiguel.rodriguez)

 

LA PALOMA

En mi frente danzan como arañazos invisibles
los vuelos circulares de una paloma,
mis ojos la despluman
buscando ese interior blando y sonrosado,
mis dientes la muerden una y otra vez
cerciorándose de su inofensividad,
percatándose de su amor hacia mí.

 
Una gota roja, con un rojo intenso
color de impulso homicida
cuelga temblorosamente de mis labios.

 
Algo más que un dolor,
una punzada inguinal lanza su alarido
    de miedo,
lanza golpes femorales
que arrasan con su rojo las vísceras
                          de hielo.

 
No puede ser el fin,
mis dedos baten el aire
intentando salvarse de la tierra.

 
Que destino cruel,
que mortandad mil veces peor que la muerte,
que macabro rito el de la guerra.

 

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EXPLOTACION

“El tiempo de vivir es para todos breve e irreparable”

Es la frase que escribió Publio Virgilio Marone el poeta Romano nacido el 15 de octubre de 70 a.C. en la región X, Mantua actual Lombardia Italiana.

El autor de la Eneida no podía estar más acertado en sus palabras, en estos tiempos actuales en los que la vida de un recién nacido no vale nada y tiene que ser rescatada de cloacas y sumideros, donde los padres queman a sus hijos hasta reducirlos a polvo o existen fabricas de bebes donde adolescentes embarazadas son retenidas a la fuerza para extraer a sus hijos y posteriormente venderlos al mejor postor, es el momento de pararse a pensar si esta sociedad que hemos creado entre todos tiene salvación o remedio, como dijo Virgilio, la vida es breve e irreparable y algunos se afanan en hacérsela más breve a otros para beneficio propio.

Coincidiendo con el día mundial contra el trabajo infantil, saltan a las noticias los cuarenta y siete niños rescatados de una fabrica donde eran miserablemente explotados en Thankot, Nepal. Niños que mueren acarreando ladrillos que superan su peso o picando piedra en la India para la construcción de carreteras todos menores de catorce años, otros muchos en América Latina, vinculados al narcotráfico o a los conflictos armados, o en Delhi mendigando y vendiendo sus órganos en el mercado negro.

La crisis económica no puede ser excusa para que esos más de cien millones de niños pobres que existen en América Latina no se salven de esa vida breve e irreparable que ha producido la muerte en estos últimos diez años a más de 120.000 de ellos.

La OIT Organización Internacional del Trabajo, da cifras que producen verdadero terror, 215 millones de niños trabajan en todo el mundo, 115 millones en trabajos verdaderamente peligrosos que no les dejará alcanzar la edad adulta.

En África  más de la mitad de los niños que nacen no figuran en ningún registro de población lo que los convierte en victimas perfectas para la explotación laboral y sexual. Son los llamados “niños invisibles” condenados a morir cuando nacen.

Tenemos que hacer pequeñas cosas que estén al alcance de nuestras posibilidades para intentar paliar esta vergüenza de la que todos somos culpables en mayor o menor medida, la explotación sexual turística, la pornografía infantil, la esclavitud a la que son sometidos por grandes marcas de calzado y ropa en sus fabricas clandestinas o no, pequeños gestos que ayuden a que su tiempo de vivir no sea breve e irreparable.

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Torre de la Iglesia de la Magdalena (Zaragoza,...

Torre de la Iglesia de la Magdalena (Zaragoza, España) (Photo credit: Wikipedia)

LAS CAMPANAS

Las campanas traen olor a orondas viudas,
a viejas de negros corsés
con un anillo desflorado entre los dientes,
a amantes jóvenes que violan ventanas
    con los senos
y traen un pez difunto con flores de ceniza
    en las escamas.

 
Las campanas suenan en el dedo mudéjar
    de la noche
y largos mordiscos de bayoneta
indagan el costado de la Luna
¡ Que se despierte!
Gritan
¡ Que se despierte!
Y no saben
que esta envuelto entre la orina.

 

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Taco del tiempo

Taco del tiempo (Photo credit: Wikipedia)

DESPUÉS DEL TIEMPO CUMPLIDO

Es lento el llanto de un niño ahogado,
que infantiles sus labios
que negros y alados
sus dedos buscan asirse a mi cabello,
niño de marfil nocturno,
tus lagrimas son hilachas
que silban al viento su vejez.

 
Llora con el tul de una bailarina,
con un beso atravesado en la garganta
porque eres el triste muerto,
el que exhibe sus pecados como un tropel
       de viejas furcias,
niño de agua y polvo, llora lejos,
el baile húmedo se aleja de ti
y se acorta el sendero de los días.

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My Eyes

My Eyes (Photo credit: Wikipedia)

CON LOS OJOS ABIERTOS

Pasamos sonriendo a los lagartos,
dejamos el testamento
de un ojo sobre el papel
y la esquirla de un beso en las encías.

 
Sentimos morirnos
con los ojos abiertos,
contemplando la risa
de un niño que va ha nacer,
y que no vendrá,
porque muge un toro
en el oído de la comadrona.

 
¡Que me lo traigan ¡
¡ Que quiero verlo ¡

 
Y la luna se acerca caminando por el pelo,
que no vendrá
le susurra la luz sobre los párpados
y los dientes gritan
porque no pueden verlo.

 
Que se vaya la luna,
que no me alumbre el pecho,
y la comadrona pide
que le maten a ese toro.

 
Era escarcha roja
sobre el suave hocico negro,
altivo el cuello
reto de sangre, sudor y miedo,
con los ojos abiertos
y el estoque hundido entre los senos,
que ya se ha muerto
y el toro mira de frente
sin respeto.

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Salón dorado de la Aljafería (noche)

Salón dorado de la Aljafería (noche) (Photo credit: Wikipedia)

NOCTURNO

La noche no tiene venas
que dirijan sus pasos azules,
ni un corazón que la llame por su nombre,
la noche no puede tocar
los ojos de un ciego sin hacerle daño,
ni libar la lágrima de una niña
o el sudor perlado en las manos.

 
La noche es ese fantasma que nos posee
y viste de guirnaldas nuestros sueños,
la noche no tiene venas
pero sigue sangrando en los estuarios,
en los patios, en los dedos
que acarician a jóvenes amantes.

 
La noche es ese tul
que cae del rostro de una novia,
 caratula perfecta del silencio,
es la imagen de una estrella en los labios
que siempre nos quema cuando hablamos.

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Paseo Independencia 1

Paseo Independencia 1 (Photo credit: olympicoandres)

GRAN VÍA (o el paseo ciudadano)

El paseo tiene guirnaldas en los ojos
y un aroma de incienso en los tobillos,
las máscaras gritan
su carnaval de piedra en las paredes
e interrumpen la oración de los ancianos,
hay flores que derriten el Sol en las ventanas
y recipientes que guardan arena milenaria,
hay locos, artistas, bufones grotescos
y un saltimbanqui con cara de perro.

 
El paseo cuenta sus chismes de matrona
mientras cuelgan faroles que tiemblan de frío,
luce la muerte anual en sus cabellos
y una peluca en la noche de su calva.

 
El paseo duerme con sus galas de fiesta
acariciando el silencio que cuelga
   en los balcones,
y cuando su piel se queda desnuda,
cuando la Luna le devuelve su nombre,
piensa en lo lejano
que queda todavía el mes de Octubre.

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